Eu estava cansado de pagar aluguel a vida toda e estava pronto para realizar meu sonho de comprar minha própria casa. Uma casa dos sonhos a um preço imbatível parecia a vitória definitiva — até que percebi que havia motivos para o preço baixo escondidos no porão.
A primeira vez que vi a casa, mal pude acreditar na minha sorte.
Era como algo saído de um cartão postal — uma charmosa casa colonial com revestimento branco e persianas verdes, escondida no final de uma rua tranquila e arborizada.
Claro, a pintura estava um pouco descascada e o telhado precisava de alguns reparos, mas tinha personalidade. Um charme de casa vivida que parecia… acolhedor. Quase.
Susan, a corretora imobiliária, estava esperando na porta da frente, com um sorriso tão radiante quanto a pasta de documentos que ela agitava no ar.
Apenas para fins ilustrativos. | Fonte: Midjourney
“Dia perfeito para fechar a casa dos seus sonhos, não é?”, disse ela, com um tom tão alegre que me fez pensar se ela não estava exagerando um pouco.
Eu assenti, ansioso para ver o interior. A casa não decepcionou. Quarto por quarto, parecia revelar mais motivos para eu me apaixonar.
A sala de estar tinha uma lareira que praticamente pedia meias de Natal, e o piso de madeira rangia apenas o suficiente para lembrar que tinha uma história.
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Susan seguia atrás de mim, seus saltos batendo no chão enquanto ela narrava.
“Você não encontrará uma oferta como esta em nenhum outro lugar”, disse ela, colocando uma mecha de cabelo escuro atrás da orelha.
“Uma casa como esta por este preço? Praticamente inédito.”
Ela estava certa, e eu sabia disso. Ainda assim, algo parecia errado — apenas um sussurro de dúvida no fundo da minha mente. Ele ficou mais alto quando chegamos à porta do porão.
Ao contrário das outras, esta tinha uma fechadura. Não era uma simples trava, mas uma fechadura sólida e resistente que não combinava com uma casa aconchegante como esta.
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“O que há lá embaixo?”, perguntei, apontando para a porta.
O sorriso de Susan vacilou, apenas por um segundo. Ela se recuperou rapidamente, mas a hesitação foi suficiente.
“Ah, o porão”, disse ela, acenando com a mão como se fosse dispensar o assunto. “É só um depósito comum. Eu… uh… perdi a chave. Vou mandar alguém trazê-la mais tarde.”
Sua voz vacilou, e o jeito como ela evitou meu olhar fez meu estômago revirar. Mas eu disse a mim mesmo que estava pensando demais.
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Afinal, essa era a casa dos meus sonhos, certo? Um lugar onde eu poderia recomeçar.
Assinei os papéis e Susan saiu apressada, seus saltos batendo mais rápido do que antes.
Quando comecei a descarregar as caixas do carro, o sol estava se pondo, projetando longas sombras pela rua.
Foi quando a noteci — uma mulher mais velha parada na varanda da casa ao lado.
Seu rosto era um mapa de rugas profundas, e seus lábios finos se curvaram em uma linha firme e desaprovadora, como se ela tivesse acabado de morder um limão.
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“Oi!”, chamei, tentando soar alegre. “Sou sua nova vizinha.”
Ela não respondeu. Apenas ficou olhando, estreitando os olhos antes de se virar e desaparecer dentro de casa sem dizer uma palavra.
A porta de tela bateu atrás dela.
Dei de ombros, dizendo a mim mesma que ela provavelmente era apenas uma daquelas pessoas mal-humoradas. Ainda assim, seu silêncio me incomodava.
Passei o resto do dia desempacotando as coisas, tentando ignorar a sensação de desconforto que persistia.
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Quando finalmente caí no sofá, o cansaço tomou conta de mim e caí num sono agitado, com a casa parecendo me testar, decidindo se eu pertencia àquele lugar.
Acordei com um som que me tirou das profundezas do sono, um som que não consegui identificar.
A princípio, pensei que fosse o vento batendo nas janelas velhas, mas então ele voltou — suave e assustador, como a risada de uma criança.
Meu coração começou a bater forte, alto e insistente, e fiquei imóvel por um momento, tentando ouvir mais. Estaria sonhando?
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A risada voltou, mais clara desta vez. Aguda, despreocupada e completamente fora de lugar na quietude da noite.
Minha garganta apertou quando o medo percorreu minha espinha. Sentei-me, examinando o quarto escuro.
Sombras se estendiam pelas paredes, e o único som era o tique-taque do velho relógio acima da lareira. Mas a risada era real. Eu sabia disso.
Engolindo o nervosismo, agarrei a coisa mais próxima que encontrei: um esfregão encostado no canto do quarto.
Minhas palmas já estavam suadas e o cabo parecia escorregadio quando o segurei com força.
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Eu me esgueirei pela casa, o piso de madeira rangendo sob meus pés. Minha respiração era superficial e cada passo fazia meu peito apertar ainda mais.
O som ficou mais alto à medida que me aproximava da porta do porão. A fechadura brilhava fracamente na luz fraca. Parei, olhando para a porta como se ela pudesse se mover sozinha.
Meu estômago revirou quando levantei o esfregão, segurando-o como uma arma. “Quem está aí?”, gritei, com a voz trêmula.
Silêncio. Por um momento, pensei que talvez o som tivesse sido imaginação minha.
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Então veio novamente — uma risada, seguida por um sussurro suave que me deu arrepios nos braços.
Não consegui abrir a porta. Em vez disso, recuei, peguei meu telefone e disquei 911 com os dedos trêmulos.
A voz calma do atendente tentou me acalmar, mas tudo que consegui fazer foi gaguejar sobre os barulhos.
Vinte minutos pareceram uma eternidade antes que as luzes vermelhas e azuis finalmente aparecessem do lado de fora.
Um único policial saiu do carro, com uma postura relaxada e uma expressão impassível. “Então, o que está acontecendo aqui?”, perguntou ele, inclinando a cabeça na minha direção.
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“Tem alguém no porão”, eu disse, tentando controlar a voz. “Eu ouvi alguém rindo.”
Ele arqueou uma sobrancelha. “Risos, hein?” Com um suspiro, ele pegou um pé-de-cabra no carro e se aproximou da porta.
O som da fechadura sendo aberta ecoou na casa silenciosa. Prendi a respiração enquanto ele desaparecia escada abaixo, sua lanterna projetando sombras estranhas e tremeluzentes.
Minutos depois, ele reapareceu, balançando a cabeça.
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“São apenas teias de aranha e poeira”, disse ele, com um tom de ceticismo. “Não há nada lá embaixo.”
“Mas eu ouvi!”, protestei, sentindo meu rosto esquentar.
Ele sorriu, encolhendo os ombros.
“Você não é a primeira. Os últimos proprietários disseram a mesma coisa. Se você está com medo, talvez esta casa não seja para você.”
Cerrei os punhos, com a frustração a ferver. “Não vou a lugar nenhum. Esta é a minha casa.”
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“Como quiser, e boa sorte com a casa assombrada.” Ele saiu rindo, deixando-me parada no corredor, com o esfregão na mão, fervendo de raiva enquanto o som da sua viatura se dissipava na noite.
Na manhã seguinte, meu telefone vibrou sobre a bancada, quebrando o silêncio da casa.
Peguei-o e olhei para a tela. Um número que eu não reconhecia. Hesitante, atendi.
“Alô?”
“Oi, é a Margaret”, disse uma voz fina e rouca do outro lado da linha.
“A antiga proprietária. Só liguei para saber como você está se adaptando.”
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Sua voz imediatamente me deixou nervosa, como se ela já soubesse de algo que eu não sabia. Hesitei antes de responder.
“A casa é linda”, disse com cautela. “Mas… algo estranho aconteceu ontem à noite.”
Houve uma pausa. Eu podia ouvir sua respiração, suave e irregular. Então ela suspirou — um som longo e pesado que fez meu estômago revirar.
“Você não é a primeira, Clara”, ela admitiu finalmente.
“Há… uma história com essa casa. Alguns dizem que é assombrada. Tentei consertar, mas nada ajuda.”
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Assombrada? A palavra pairou no ar como uma névoa.
Meus dedos apertaram o telefone. “Que tipo de história?”, perguntei, com a voz mais firme do que me sentia.
Ela evitou a pergunta.
“Se você quiser sair, estou disposta a comprá-la de volta”, disse ela rapidamente, com um tom quase desesperado. “Não pelo preço total, mas quase.”
A oferta era tentadora. Eu não teria que lidar com os barulhos assustadores ou com o porão estranho.
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Mas a ideia de desistir fez meu orgulho se revoltar. Eu tinha trabalhado duro por essa casa. Não ia desistir assim.
“Não”, respondi com firmeza. “Vou descobrir o que é isso.”
Depois que desligamos, peguei uma lanterna e fui para o porão. O ar estava frio e úmido, com um cheiro forte de mofo.
Passei o feixe de luz pelo porão. Prateleiras empoeiradas, canos velhos e teias de aranha preenchiam minha visão.
Então notei algo estranho: marcas de arranhões no chão perto da ventilação. Fracas, mas deliberadas, como se algo tivesse sido movido. Meu pulso acelerou. Algo não batia certo.
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Naquela noite, deitei na cama, com os cobertores bem apertados ao redor do corpo e todos os músculos tensos. Mantive os olhos fixos no teto, ouvindo o silêncio.
Mas não era um silêncio tranquilo. Parecia que a casa estava prendendo a respiração, esperando que algo acontecesse.
Então, aconteceu. A risada. Aquele mesmo som assustador e infantil que me causava arrepios na espinha.
Sentei-me na cama, com o coração batendo forte, mas, dessa vez, não era apenas uma risada. Um silvo fraco se seguiu, como ar escapando de um pneu.
Meu peito apertou quando saí da cama e desci as escadas na ponta dos pés, cada passo rangendo mais alto do que eu gostaria.
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Quando cheguei à porta do porão, congelei. Uma névoa pálida saía por baixo, enrolando-se como dedos fantasmagóricos no corredor.
Minha respiração parou e procurei meu telefone, discando rapidamente para o 911.
Não demorou muito para que a viatura policial, agora familiar, parasse. O mesmo policial saiu, com uma expressão que misturava irritação e descrença.
“De novo?”, disse ele, balançando a cabeça enquanto se aproximava.
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Antes que eu pudesse responder, outro carro entrou na garagem. Margaret saiu, com o rosto pálido e abatido, seus movimentos nervosos.
“Eu soube o que está acontecendo”, disse ela, evitando meu olhar.
“Vamos todos juntos”, sugeri, tentando manter a voz firme. O policial suspirou, mas acenou com a cabeça, já com a lanterna na mão.
Margaret hesitou, mas, com um olhar para mim, concordou relutantemente.
O porão estava tão vazio quanto antes — prateleiras empoeiradas, teias de aranha e sombras.
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“Viu? Nada”, disse o policial, com frustração evidente. “Tem certeza de que não está imaginando coisas?”
Eu não recuei. “Instalei uma câmera”, disse, pegando meu celular. “Vamos verificar as imagens.”
Apertei o play. O vídeo mostrava Margaret entrando furtivamente no porão.
Ela destrancou a porta, colocou um pequeno alto-falante perto da ventilação e instalou uma máquina de fumaça antes de sair rapidamente.
O queixo do policial ficou tenso. “Bem, bem”, murmurou ele. “Parece que temos um caso.”
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O rosto de Margaret ficou vermelho. “Eu… eu só estava tentando recuperar a casa!”, ela gaguejou. “Não tive nenhuma intenção de causar danos!”
O policial colocou algemas em seus pulsos. “Você pode explicar isso ao juiz.”
Enquanto a levavam, fiquei parado na porta da minha casa, respirando fundo. Pela primeira vez, senti que era realmente minha. Eu tinha lutado por ela e vencido.
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Este artigo é inspirado em histórias da vida cotidiana de nossos leitores e escrito por um escritor profissional. Qualquer semelhança com nomes ou locais reais é mera coincidência. Todas as imagens são apenas para fins ilustrativos.