La presentación de ballet de Scarlett en la boda de su tío dejó boquiabiertos a los invitados, pero una persona se llenó de celos. Momentos después, encontré a mi nieta llorando, con sus zapatillas de punta estropeadas. ¿Quién podría hacer algo tan cruel? Mientras buscaba respuestas, la inocente confesión de una niña lo destrozó todo.
Habían pasado dos años desde que mi hijo mayor falleció en aquel horrible accidente, dejando atrás a mi preciosa nieta, Scarlett.
A pesar de todo, Scarlett siguió bailando. Pensé que sería duro para ella cuando empecé a llevarla a clases en lugar de a su padre, pero luego me di cuenta de la verdad.
El ballet era su forma de mantenerlo vivo. Cada pirueta era un recuerdo, cada grácil salto un tributo al padre que solía mirar cada clase con una sonrisa orgullosa, y la levantaba en el aire y la llamaba su pequeño cisne.
Cuando mi hijo del medio, Robert, le pidió que actuara en su boda, Scarlett estaba encantada.
“¡Abuela, el tío Rob quiere que baile! En la fiesta antes de la boda Y en la recepción después”. Dio vueltas por mi cocina. “Me dijo que la tía Margaret ha elegido un precioso tutú blanco para que baile”.
“Estoy muy orgullosa de ti, Scarlett”. Abrí los brazos y ella prácticamente saltó a mi abrazo.
“¿Crees que papá también estaría orgulloso?”, preguntó en voz baja, con los ojos brillantes de esperanza.
Aquellos ojos, tan parecidos a los de mi hijo mayor, nunca dejaban de hacerme doler el corazón.
“Claro que estaría orgulloso, cariño”.
Scarlett practicó duro durante semanas, decidida a que su actuación fuera perfecta.
Llegó el día de la boda, luminoso y despejado. El salón de recepciones estaba precioso, decorado con rosas blancas y luces centelleantes que proyectaban suaves sombras en las paredes.
Scarlett estaba entre bastidores, preparándose para su primera actuación. Le temblaban ligeramente las manos mientras se ajustaba el tutú que mi futura nuera le había elegido. Un delicado bordado dorado trazaba intrincados dibujos sobre la tela blanca.
“Estoy nerviosa, abuela”, susurró, y su reflejo en el espejo mostró la incertidumbre en sus ojos.
“Recuerda lo que siempre decía tu padre”, le dije, recogiéndole un rizo que se le había escapado del moño. “Baila con el corazón, no sólo con los pies”.
“Me lo decía antes de cada recital”, dijo en voz baja, con una pequeña sonrisa en los labios. “Y luego me daba un chocolate Hershey para la buena suerte”.
Saqué uno de mi bolso, los llevaba a todas las actuaciones desde que murió. Se le llenaron los ojos de lágrimas cuando se lo di, pero enseguida se las quitó, no quería estropearse el maquillaje del escenario.
“Lo harás muy bien, Scarlett. Ahora vámonos. Ya es la hora”.
Entramos en la sala de recepciones donde se celebraba la fiesta preboda. Empezó la música, suave y dulce, y Scarlett pisó la pista.
Desde el primer movimiento, tenía a todo el mundo hipnotizado. Sus brazos flotaban como la seda en la brisa, sus giros eran precisos y gráciles. Los focos la seguían por la pista, creando un efecto de halo alrededor de su pequeño cuerpo.
En ese momento, no era sólo mi nieta de 10 años; era pura magia.
Los invitados la contemplaban en silencio. Incluso los camareros se pararon a mirarla. Cuando terminó, la sala estalló en aplausos.
La gente se puso en pie, aplaudiendo y secándose las lágrimas. Pero mientras aplaudía con los demás, algo me llamó la atención.
Margaret estaba de pie en un rincón. Su rostro mostraba una expresión que nunca antes había visto, algo feo y oscuro que me erizó la piel.
Pero entonces Scarlett corrió hacia mí.
“¡Ha sido maravilloso, cariño!” Abracé a Scarlett. “¿Por qué no vas a tomar aire antes de la ceremonia? Debes de tener calor”.
Asintió, aún radiante por la actuación, y se dirigió al jardín. La vi marcharse y me fijé en que colocaba con cuidado sus zapatillas de punta en el banco que había junto a ella.
Me entretuve hablando con algunos parientes, compartiendo historias sobre mi difunto hijo y lo orgulloso que se habría sentido.
Pero a medida que se acercaba la hora de empezar el acto principal, me di cuenta de que no había visto entrar a Scarlett. Tenía que cambiarse para la boda, así que salí a buscarla.
Cuando la encontré en el jardín, se me rompió el corazón. Estaba sentada en el banco, con los hombros temblorosos por unos sollozos que parecían demasiado grandes para su pequeño cuerpo.
“Abuela -dijo entrecortadamente-, ¡no volveré a bailar! ¡Jamás!”.
“¿De qué estás hablando?” Corrí a su lado. “¡A todo el mundo le ha encantado tu actuación!”
Señaló al suelo, y allí estaban sus queridas zapatillas de punta, con las cintas limpiamente cortadas.
“Alguien ha cortado las cintas, abuela. Se han estropeado mis zapatillas”.
“¿Quién ha hecho esto?”, pregunté, aunque en mi mente ya se estaba formando una horrible sospecha.
Antes de que Scarlett pudiera responder, una risita aguda cortó el aire. Tommy, el hijo de Margaret, de cinco años, vino corriendo hacia nosotros, agitando algo en las manos: las cintas cortadas de los zapatos de Scarlett.
“Cariño”, le dije, manteniendo la voz suave a pesar de mi corazón acelerado, “¿de dónde has sacado esas cintas?”.
“¡Las he cortado yo!”, anunció con orgullo. “¡Lo he hecho bien!”
Se me revolvió el estómago. “¿Pero por qué lo has hecho? ¿No te gustó el baile de Scarlett?”.
“¡Me encantó!”, Tommy rebotó sobre las puntas de los pies. “Pero mamá me dijo que lo hiciera. Dijo que Scarlett se estaba portando mal e intentaba robarle la boda”.
Las palabras me golpearon como un golpe físico. Antes de que pudiera responder, apareció Margaret, con su vestido blanco ondeando mientras se abalanzaba sobre nosotros.
“¡Aléjate de mi hijo!”, gruñó, empujando a Tommy detrás de ella.
“Ha hecho lo que haría cualquier hombre de verdad: proteger a su madre en su boda”.
Me levanté despacio, con las manos temblorosas de rabia. “¿Protegerte de qué, exactamente?”.
“Por favor”. Puso los ojos en blanco. “La viste ahí fuera con ese vestido blanco, dando vueltas como una princesita. Éste es MI día, MI momento”.
“¡Es una niña!” Apenas me salían las palabras. “¡Y tú elegiste ese vestido!”
“No debería haber intentado hacerme sombra”, espetó Margaret. “Es mi boda, y no voy a dejarme eclipsar por una… pequeña bailarina”.
Me volví y vi a Robert cerca, con el rostro ceniciento. Pero Margaret no había terminado. Entró en el salón de recepciones, tomó el micrófono y esbozó una sonrisa falsa.
“¡Queridos invitados!” Su voz sonó chillona y falsa. “Levantemos nuestras copas y celebremos el día más importante de mi vida. ¡Un brindis por mí y por mi maravilloso novio! Ahora, si todo el mundo se traslada a la capilla, podremos pasar al acto principal: ¡mi boda!”.
No podía permitirlo. Me acerqué al escenario, le quité el micrófono de la mano y levanté los zapatos estropeados de Scarlett.
“Lo siento, todos -dije, con voz firme a pesar de mi enfado-, pero tienen que ver qué clase de persona está ante ustedes. Esta mujer ordenó a su joven hijo que destruyera los zapatos de baile de mi nieta porque se sentía amenazada por una niña”.
La sala se llenó de gritos ahogados. El rostro de Margaret perdió el color, pero su barbilla se alzó desafiante.
“¡Oh, vamos!”, espetó. “¡Es mi boda! ¿Por qué tengo que compartir el protagonismo con nadie?”.
Miré a mi hijo. “Robert, ¿vas a dejar que esta mujer humille a tu sobrina? Ha utilizado a su propio hijo como arma”.
Robert se movió despacio, deliberadamente. Caminó hasta donde estaba Scarlett llorando y se arrodilló ante ella, tomando sus pequeñas manos entre las suyas.
“Lo siento mucho” -susurró. Luego se levantó y miró a la habitación. “Se cancela la boda”.
Margaret se quedó boquiabierta. “¡No puedes hablar en serio! ¿Por unos estúpidos zapatos?”
“No”, dijo Robert en voz baja. “Por lo que representan esos zapatos. Por quién eres realmente”.
Los invitados empezaron a marcharse, murmurando en voz baja. Margaret se quedó sola en medio de la pista de baile, con su día perfecto en ruinas a su alrededor.
Robert y yo nos llevamos a Scarlett. Ninguno de nosotros miró atrás.
Más tarde, aquella noche, me senté con Scarlett en la cocina, compartiendo chocolate caliente y galletas. Aún tenía los ojos enrojecidos por el llanto, pero parecía más tranquila. El aroma familiar de las galletas de chocolate llenaba el aire, cálido y reconfortante, como las hacía su padre.
“Abuela -dijo de pronto, rodeando su taza con las manos-, creo que volveré a bailar. Papá querría que siguiera bailando, ¿verdad?”.
“Sí”, sonreí, pensando en mi hijo y en su inagotable estímulo a los sueños de Scarlett. “Sin duda querría que su pequeño cisne volviera a bailar”.
Mientras estábamos sentadas a la cálida luz de la cocina, casi podía ver a mi hijo sonriéndonos, viendo brillar la fuerza de su hija a través de su dolor.
Mañana compraríamos zapatos nuevos y Scarlett volvería a bailar, con el espíritu intacto por la crueldad de otra persona. Al fin y al cabo, las estrellas no pueden evitar brillar, por oscura que sea la noche.