Durante siete años, Jill y yo construimos una vida llena de amor, confianza y planes para el futuro. Pero solo unos días antes de que le propusiera matrimonio, una simple mirada a su historial de búsqueda en Google reveló un secreto tan impactante que cambió todo lo que creía saber sobre la mujer con la que estaba listo para casarme.
Jill y yo llevamos juntos siete años. Siete buenos años. Ella es mi mejor amiga, mi compañera, mi todo.
Es el tipo de persona que ilumina una habitación sin proponérselo. Tiene una risa fácil, de esas que hacen que la gente se sienta como en casa. Recuerda las pequeñas cosas, como cómo me tomo el café, mis canciones favoritas e incluso que me pongo de mal humor cuando tengo hambre.
La amo por todo eso. Encajamos perfectamente.
Nos encanta la misma música. Viajamos juntos, nunca nos cansamos de la compañía del otro. Mi familia la quiere como a una de ellos, y la familia de ella siempre me ha acogido. Nunca he dudado de ella. Ni una sola vez. Por eso iba a proponerle matrimonio.
Lo tenía todo planeado. El día de San Valentín. Una escapada tranquila a una cabaña. Solo nosotros dos. Un fuego cálido, una botella de vino y el momento perfecto.
¿El anillo? Un sencillo solitario, clásico y elegante, como Jill.
Me lo había imaginado cien veces. Me arrodillaría, diría algo sincero y ella sonreiría, tal vez lloraría un poco, antes de decir que sí. Al menos, así es como pensé que sería.
Entonces, de repente, las cosas empezaron a cambiar.
Al principio, me dije a mí mismo que me lo estaba imaginando. Jill seguía ahí, diciendo «te quiero» y dándome un beso de despedida por las mañanas. Pero algo era… diferente.
¿La calidez de su voz? No era la misma. ¿La forma en que me miraba? Parecía distante, como si estuviera en otro lugar. Las pequeñas cosas empezaron a acumularse.
Llegaba a casa y se iba directamente al dormitorio sin nuestra charla habitual sobre el día. Sus mensajes de texto se hacían más cortos. Cuando intentaba abrazarla por la noche, se apartaba, solo un poco, pero lo suficiente para que me diera cuenta.
Una noche, la encontré sentada en el sofá, mirando fijamente su teléfono. Ni siquiera levantó la vista cuando entré.
«¿Qué estás mirando?», pregunté, sentándome a su lado.
Saltó, bloqueando la pantalla. «Nada».
Fruncí el ceño. «¿Estás bien?».
«Sí. Solo cansada».
Esa era su respuesta para todo.
Una semana después, lo intenté de nuevo. Estábamos en la cama, con las luces apagadas, solo el zumbido de la noche a nuestro alrededor.
«Jill», susurré.
«¿Hmm?», dudé. «¿Estamos bien?». Giró la cabeza hacia mí. Incluso en la oscuridad, podía sentir el peso de su mirada. «¿Qué quieres decir?». «Has estado… diferente». Suspiré.
—¿Hmm?
Vacilé. —¿Estamos bien?
Volvió la cabeza hacia mí. Incluso en la oscuridad, podía sentir el peso de su mirada. —¿Qué quieres decir?
—Has estado… diferente. —Suspiré. —Distante. Me lo dirías si algo estuviera mal, ¿verdad?
Estuvo callada durante demasiado tiempo. Entonces, finalmente, me cogió la mano.
«Te quiero», dijo en voz baja.
Pero se sentía… vacío.
Pasaron los días y el sentimiento no desapareció. Se irritaba con facilidad. Cuando le pregunté si quería ir a cenar, dijo que no tenía hambre. Cuando hice una broma, apenas reaccionó.
Una noche llegó tarde a casa. Parecía agotada.
«¿Un día duro?», pregunté.
Se frotó la cara. «Sí».
Esperé a que dijera algo más. No lo hizo. Algo iba mal, y yo iba a averiguar qué.
Esa noche, no estaba buscando nada. Solo estaba en mi portátil, comprobando algo rápidamente antes de irme a la cama. Jill lo había usado antes, pero eso no era inusual.
Hice clic en el historial de mi navegador por costumbre. Fue entonces cuando vi las preguntas, búsqueda tras búsqueda.
«¿Cómo decirle a alguien que tengo un hijo que he ocultado durante años?».
«¿Cómo decirlo sin perderlo?».
Se me retorció el estómago. Leí las palabras una y otra vez, con la mente luchando por ponerse al día.
¿Un hijo? ¿Una mentira? Sentí un escalofrío recorrerme la columna vertebral.
Jill no tenía un hijo. Llevábamos siete años juntos. Me lo habría dicho. ¿Verdad? El pulso me retumbaba en los oídos. Seguí desplazándome. Había más búsquedas. Algunas eran variaciones de la misma.
Jill no tenía un hijo. Llevábamos juntos siete años. Ella me lo habría dicho. ¿Verdad? El pulso me latía con fuerza en las sienes.
Seguí desplazándome. Había más búsquedas. Algunas eran variaciones de la misma pregunta. Algunas eran aún peores.
«¿Me odiará si se entera?».
«¿Puede una relación sobrevivir a una gran mentira?».
Me empezaron a temblar las manos. Me recosté en la silla, tratando de respirar. Sentía el pecho oprimido, como si le hubieran succionado el aire de la habitación.
Quería creer que era un error. Quizá ella estaba buscando esto para una amiga. Quizá no era lo que parecía. Pero en el fondo, sabía que era real y que se trataba de mí.
Debería haber esperado. Debería haberme tomado tiempo para pensar, para procesar. Pero no pude. Necesitaba respuestas. Ahora.
Jill estaba en el dormitorio, sentada con las piernas cruzadas en la cama, navegando por su teléfono. El brillo de la pantalla se reflejaba en sus ojos, dándole un aspecto casi tranquilo. Al principio no se dio cuenta de mi presencia.
Cuando finalmente levantó la vista, me dedicó una sonrisa suave. Forzada.
«¿Estás bien?», preguntó.
No respondí. Mi corazón latía tan fuerte que sentía como si las costillas se me fueran a romper.
Jill frunció el ceño y dejó el teléfono a un lado. —¿Cariño?
Me senté en el borde de la cama, con los puños apretados. Tenía el estómago hecho un nudo y la mente acelerada. Había pensado en esperar, en darme tiempo para procesarlo antes de enfrentarme a ella, pero no pude. No con algo así.
Respiré hondo, pero no sirvió de nada. Todavía sentía la garganta apretada, como si me estuvieran estrangulando por dentro.
«He visto tu historial de búsqueda».
Jill palideció. No se movió. No parpadeó. El silencio se extendió entre nosotros, espeso y sofocante.
Tragué saliva. —Dime la verdad. Mi voz era más baja de lo que esperaba. —¿Qué hijo? ¿Qué mentira?
Sus labios se abrieron como si quisiera hablar, pero no salieron palabras. Esperé.
La tensión en la habitación aumentaba con cada segundo que pasaba. Entonces, de repente, Jill se apoyó la cabeza en las manos. Sus hombros empezaron a temblar.
Un sollozo ahogado se le escapó.
«Jill», susurré. «Por favor».
Se secó la cara, con la respiración entrecortada. Cuando finalmente me miró, sus ojos estaban rojos y vidriosos.
«Hace tanto tiempo que quería contártelo», susurró. «Pero tenía miedo».
Todo mi cuerpo se sentía rígido, como si estuviera congelado en el sitio. «Cuéntamelo ahora».
Jill apretó las manos, con los dedos temblorosos. Su pecho subía y bajaba de forma irregular. No solo estaba molesta, estaba aterrorizada. Respiró hondo y temblorosa y dejó que las palabras salieran de sus labios. «He estado saliendo con un hombre casado».
Jill apretó las manos, y sus dedos temblaban. Su pecho subía y bajaba de forma irregular. No solo estaba molesta, estaba aterrorizada.
Respiró hondo y temblorosa y dejó que las palabras salieran de sus labios.
«Tengo una hija». El mundo pareció detenerse.
La miré fijamente, mi cerebro se negaba a procesar lo que acababa de escuchar. «¿Tú… qué?».
Su voz era apenas audible. «La tuve cuando tenía catorce años». No podía hablar. Jill sollozó y se frotó la cara con las manos. «Mis padres… la criaron como si fuera suya». Su respiración se entrecortó.
Su voz apenas se oía. —La tuve cuando tenía catorce años.
No podía hablar. Jill sollozó y se frotó la cara con las manos. —Mis padres… la criaron como si fuera suya. —Se le cortó la respiración. —Le dijeron a todo el mundo que era su hija. Ni siquiera ella sabe la verdad.
La habitación se tambaleó. Sentí que me hundía en el colchón, incapaz de moverme, incapaz de pensar.
Me obligué a mover la boca. «Entonces… tu hermana pequeña…»
Jill asintió con la cabeza, con lágrimas frescas corriendo por sus mejillas. «No es mi hermana», dijo. «Es mi hija».
El aire salió de mis pulmones. No podía respirar. Todo lo que sabía, todo lo que creía sobre Jill, sobre nuestra vida juntos, se tambaleó bajo mis pies.
La hermana de Jill. La chica con la que había pasado las vacaciones. Con la que había bromeado. Con la que había visto crecer a lo largo de los años.
No era su hermana. Era su hija.
Me sentí mareada. Tenía las manos húmedas y el pecho apretado.
«Me has mentido…», mi voz se quebró. «¿Durante siete años?».
Jill dejó escapar un respiro tembloroso. «No sabía cómo contártelo». Sollozó. «Al principio, pensé que no importaba. Éramos jóvenes. No era algo que quisiera sacar a relucir. Pero luego… pasó el tiempo. Y cuanto más esperaba, más difícil se volvía».
Apreté la mandíbula. «Deberías habérmelo dicho».
—Lo sé. —Miró hacia su regazo, avergonzada. —Pensé… que tal vez nunca tendría que hacerlo.
—Dejé escapar una risa hueca. No era gracioso, pero no sabía qué más hacer. —¿Y qué? ¿Seguir fingiendo que es tu hermana para siempre?
—Se limpió la cara, le temblaban las manos. —No lo sé. Tenía miedo.
—Me pasé la mano por el pelo, con la mente dando vueltas. —¿Tus padres te obligaron a mentir? —Mi voz era áspera, desigual. Jill exhaló temblorosa. —No me obligaron. Pero dejaron claro que era lo mejor.
Me pasé una mano por el pelo, con la mente dando vueltas. —¿Tus padres te obligaron a mentir? —Mi voz era áspera, entrecortada.
Jill exhaló temblorosa. —No me obligaron. Pero dejaron claro que era lo mejor para todos. Pensaban que arruinaría mi vida si la gente sabía la verdad. Así que ellos… se hicieron cargo. Y yo se los permití.
La miré fijamente, con mis emociones en conflicto dentro de mí.
«Quería contártelo», susurró. «Tantas veces. Pero cada vez que lo intentaba, simplemente…». Sacudió la cabeza. «Me aterrorizaba que te fueras».
Dejé escapar un lento suspiro. «Deberías haber confiado en mí».
Las lágrimas corrían por su rostro. «Lo sé».
Quería estar enfadado, pero sobre todo, me sentía… perdido. Jill sollozó. «Por favor. Di algo». Sacudí la cabeza. «No sé qué decir». Ella extendió la mano para agarrarme la mía.
Quería enfadarme, pero sobre todo, me sentía… perdida.
Jill sollozó. «Por favor. Di algo».
Sacudí la cabeza. «No sé qué decir».
Ella extendió la mano y me agarró con fuerza. «Te quiero. Eso no ha cambiado».
Miré a Jill, destrozada, vulnerable, aterrorizada. Pero seguía siendo mi Jill. La mujer a la que amaba. La mujer con la que quería estar para siempre. Así que metí la mano en el bolsillo, saqué el anillo y susurré: «Cásate conmigo».
Miré a Jill, destrozada, vulnerable, aterrorizada. Pero seguía siendo mi Jill. La mujer a la que amaba. La mujer con la que quería estar para siempre.
Así que metí la mano en el bolsillo, saqué el anillo y susurré: «Cásate conmigo».
Entre lágrimas, ella jadeó: «¡Sí!».
Esta obra está inspirada en hechos y personas reales, pero se ha ficcionalizado con fines creativos. Los nombres, personajes y detalles se han cambiado para proteger la privacidad y mejorar la narrativa. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, o hechos reales es pura coincidencia y no es intencionado por el autor.
El autor y el editor no afirman la exactitud de los hechos o la representación de los personajes y no se hacen responsables de ninguna mala interpretación. Esta historia se ofrece «tal cual», y las opiniones expresadas son las de los personajes y no reflejan las del autor o el editor.