Mientras le lee a su abuelo ciego, Sophie, de 12 años, encuentra una vieja carta escondida entre las páginas de un libro olvidado, uno que él nunca se atrevió a leer. Al leer la desgarradora verdad que contiene, descubre una historia de amor perdida en el tiempo y un secreto que podría cambiarlo todo.
Sophie estaba sentada con las piernas cruzadas en el borde de la cama de su abuelo, con la luz del sol de la tarde filtrándose a través de las cortinas entreabiertas.
El familiar olor a libros viejos y té de menta llenaba el aire mientras sus dedos recorrían la cubierta en relieve de El conde de Montecristo.
«¿Estás listo, abuelo?», preguntó, mirando al anciano que se reclinaba contra las almohadas.
Los ojos nublados del abuelo Walter se arrugaron en las comisuras mientras sonreía. «Siempre estoy listo para una aventura, mi pequeña ratona de biblioteca. Yo solía leerte a ti, y ahora tú me lees a mí».
«Y me encanta hacerlo, abuelo», respondió Sophie.
A los 12 años, Sophie era ahora la guardiana de su tradición especial.
Mientras sus padres trabajaban muchas horas, ella pasaba las tardes con el abuelo Walter, tal como lo había hecho desde que era lo suficientemente pequeña como para caber en su regazo. En aquel entonces, era su voz la que daba vida a las historias. Ahora, desde la oscuridad, Mientras sus padres trabajaban muchas horas, ella pasaba las tardes con el abuelo Walter, tal como lo había hecho desde que era lo suficientemente pequeña como para caber en su regazo.
En aquel entonces, era su voz la que daba vida a las historias. Ahora, desde que la oscuridad se había apoderado de su vista hacía cuatro años, sus papeles se habían invertido.
Sophie abrió el libro y ojeó la página para encontrar el punto exacto donde lo habían dejado el día anterior.
«Sabes, abuelo», dijo Sophie pensativa, «Dantès pasó años planeando su venganza… pero al final, dejó que algunos se fueran. Algunas personas ni siquiera pidieron perdón. ¿No es injusto?».
El abuelo Walter lo consideró. «Ah, esa es la cuestión, ¿no? Pensó que la venganza le traería paz, pero al final, fue el perdón lo que lo liberó».
«En cuanto a la justicia de todo esto… a veces, dejar ir no tiene que ver con la justicia. Tiene que ver con elegir la paz sobre el pasado». Suspiró. «Una lección que me costó mucho aprender».
Sophie miró a su abuelo. Quería preguntarle qué quería decir, pero ahora tenía una mirada preocupada y distante.
—Sophie, creo que hemos leído El conde de Montecristo demasiadas veces. —El abuelo sonrió con tristeza—. ¿Por qué no leemos algo nuevo? Mira en el armario. Creo que hay algunos libros que aún no hemos explorado.
Sophie saltó de la cama. La puerta del armario se atascó un poco al abrirla, revelando pilas de cajas etiquetadas con la prolija letra de su abuela.
Mientras movía una caja de ropa de invierno, algo llamó su atención: un libro con una cubierta roja descolorida encajada entre dos cajas de zapatos. Parecía olvidado, cubierto por una fina capa de polvo.
Sophie lo sacó con cuidado y sopló el polvo, revelando letras doradas que en su mayor parte se habían desgastado.
«¿Has encontrado algo?», preguntó el abuelo Walter.
«Un libro que nunca había visto», respondió ella, acomodándose en la cama. «La cubierta es roja, pero está muy descolorida. Ya no se puede leer el título». Lo puso en sus manos.
—Un libro que nunca había visto antes —respondió ella, acomodándose en la cama—. La cubierta es roja, pero está muy descolorida. Ya no se puede leer el título.
Se lo puso en las manos que esperaban. Sus dedos se movieron con destreza sobre la cubierta, trazando los patrones en relieve. Entonces algo cambió en su expresión: un ligero tenso alrededor de la boca, un surco entre las cejas.
—¿Abuelo? ¿Conoces este libro?
Las manos de Walter temblaron ligeramente. —Nunca he leído este —dijo en voz baja—. Fue un regalo de mi primer amor, hace 60 años… pero no pude soportar abrirlo.
Los ojos de Sophie se abrieron como platos. —¿Tu primer amor? ¿Antes de la abuela?
—Sí. Mucho antes de conocer a tu abuela. —Sus dedos continuaron recorriendo la portada—. Se llamaba Margaret.
—¿Puedo leértelo ahora? —preguntó Sophie, con una curiosidad ardiente.
Walter vaciló, luego asintió lentamente. —Supongo que es el momento.
Sophie abrió el libro con cuidado. Las páginas estaban amarillentas pero intactas, el texto aún claro.
—Se llama Susurros en el jardín —leyó en la portada. A medida que comenzaba a leer, la historia se desarrollaba: una historia de dos jóvenes amantes separados por las circunstancias, su anhelo capturado en una hermosa prosa. El abuelo Walter escuchó.
«Se titula Susurros en el jardín», leyó en la portada.
A medida que comenzaba a leer, la historia se desarrollaba: un relato de dos jóvenes amantes separados por las circunstancias, su anhelo capturado en una hermosa prosa.
El abuelo Walter escuchaba en silencio, con el rostro impenetrable.
La historia se sentía diferente a sus aventuras habituales. Dolía de emoción, con momentos de alegría seguidos de profunda tristeza. Durante una hora, Sophie leyó en voz alta, su voz llenó la tranquila habitación. Luego, al pasar una página, sucedió algo inesperado.
Una carta se deslizó entre las páginas y aterrizó en el regazo de Sophie.
Frunció el ceño y levantó el sobre. «¡Abuelo, hay una carta dentro de este libro!».
«Eso… eso no puede ser». Frunció el ceño confundido. «¿Una carta? Por favor… ábrela y léemela, Sophie».
Sophie rompió con cuidado el sello y desplegó el papel quebradizo. La letra era elegante, ligeramente inclinada hacia la derecha.
Empezó a leer en voz alta:
«Mi querido Walter:
Espero que puedas perdonarme por ser tan cobarde, por no decirte toda la verdad cuando te dejé. No pude soportar ver la lástima en tus ojos.
Cuando dije que me iba a estudiar a Nueva York, eso era solo la mitad de la historia. Los médicos ya me habían dicho que estaba perdiendo la vista y que nada podía evitarlo.
No podía dejar que ataras tu futuro a alguien que solo te frenaría. Así que me marché antes de que pudieras verme desvanecer. Me dije a mí misma que fue el amor lo que me hizo irme, y tal vez lo fue: un tipo de amor egoísta que no podía soportar verte sacrificar tus sueños por mí.
He pensado en ti todos los días desde entonces. Me pregunto si todavía lees esos libros de poesía que nos encantaban y si todavía caminas por el parque donde nos conocimos. Me pregunto si ahora me odias.
Lo siento, Walter. No por quererte, sino por no ser lo suficientemente valiente para quererte con honestidad.
Para siempre tuya, Margaret».
La voz de Sophie temblaba mientras terminaba de leer. El abuelo permaneció en silencio durante mucho tiempo. Luego, sus hombros comenzaron a temblar. Estaba llorando… no solo por lo que se había perdido, sino por lo que nunca supo.
«Se estaba quedando ciega», susurró. «Todos estos años, pensé que había encontrado a alguien más. Alguien mejor».
«Lo siento mucho, abuelo», dijo Sophie, estrechando su mano.
«Sesenta años», murmuró. «Sesenta años creyendo una mentira». «Hay una dirección de remitente en la carta, abuelo». Sophie tragó saliva. «Quizás… quizás podamos encontrar a Margaret».
Él le apretó los dedos. —Sesenta años —murmuró—. Sesenta años creyendo una mentira.
—Hay una dirección de remitente en la carta, abuelo. —Sophie tragó saliva con dificultad—. Quizá… quizá podamos encontrar a Margaret.
El abuelo dejó escapar un profundo suspiro y se secó los ojos. —¿Después de todos estos años? No lo sé, Sophie.
Esa noche, cuando sus padres vinieron a recogerla, Sophie los apartó y les contó todo. —Tenemos que encontrarla —insistió Sophie—. Ha pasado mucho tiempo, pero quizá todavía esté por ahí. Su padre
Esa noche, cuando sus padres vinieron a recogerla, Sophie los apartó y les contó todo.
«Tenemos que encontrarla», insistió Sophie. «Ha pasado tanto tiempo, pero tal vez todavía esté por ahí».
Su padre frunció el ceño. «Cariño, esa dirección es de hace 60 años. Probablemente se haya mudado desde entonces».
«Pero tenemos que intentarlo», insistió Sophie. «Por el abuelo. La dirección está cerca. No pasa nada por pasar y preguntar por ella, ¿verdad?». Sus padres se miraron, y luego su padre asintió. Se fueron.
—Pero tenemos que intentarlo —insistió Sophie—. Por el abuelo. La dirección está cerca. No pasa nada por pasar y preguntar por ella, ¿verdad?
Sus padres se miraron y luego su padre asintió.
Unos minutos después, se detuvieron frente a la casa. Sophie saltó del coche y corrió a llamar a la puerta principal, con su madre unos pasos detrás.
Una mujer de unos treinta y tantos años abrió la puerta. —Hola, señora, siento molestarla —dijo Sophie—, pero esperamos que sepa qué le pasó a una señora que vivía aquí.
Una mujer de unos treinta y tantos años abrió la puerta.
«Hola, señora, siento molestarla», dijo Sophie, «pero esperamos que sepa qué le pasó a una señora que vivía aquí. Se llamaba Margaret».
La mujer se quedó boquiabierta y frunció el ceño.
«Margaret es mi tía», respondió, «pero lleva años viviendo en una residencia».
Sophie y su madre le explicaron a la mujer la carta de Margaret a Walter y cómo él la había encontrado hoy.
«Por favor, ¿nos ayudará a reunirlos?», suplicó Sophie.
«Por supuesto que lo haré», sonrió la mujer.
El sábado siguiente, llevaron al abuelo Walter a la residencia donde vivía Margaret. Él agarraba la carta con fuerza mientras lo guiaban hacia el interior, con el corazón tan acelerado que Sophie podía sentirlo cuando le sostenía el brazo. «¿Y si ella…?».
El sábado siguiente, llevaron al abuelo Walter al centro de cuidados donde vivía Margaret. Él sostenía la carta con fuerza mientras lo guiaban hacia el interior, y su corazón latía tan fuerte que Sophie podía sentirlo cuando le sostenía el brazo.
«¿Y si no se acuerda de mí?», susurró.
«Lo hará», le aseguró Sophie, aunque tenía el estómago retorcido por los nervios.
La enfermera los condujo a una sala común iluminada por el sol donde una anciana estaba sentada junto a la ventana, escuchando música clásica. Su cabello plateado estaba recogido en un pulcro moño, sus ojos ciegos no se fijaban en nada. Cuando el abuelo pronunció su nombre,
La enfermera los condujo a una sala común iluminada por el sol donde una anciana estaba sentada junto a la ventana, escuchando música clásica. Su cabello plateado estaba recogido en un elegante moño, sus ojos ciegos no se fijaban en nada.
Cuando el abuelo pronunció su nombre, ella se sobresaltó y se volvió hacia él.
«¿Walter?», dijo con voz entrecortada, sin poder creerlo.
«Margaret», respondió él, con la voz quebrada. «¿De verdad eres tú?».
Hablaron durante horas, sus manos se encontraron, familiares a pesar de los años. Compartieron historias de las vidas que habían vivido, de las familias que habían criado y de las alegrías y tristezas que habían experimentado por separado.
Hablaron durante horas, sus manos se encontraron, familiares a pesar de los años. Compartieron historias de las vidas que habían vivido, las familias que habían criado y las alegrías y tristezas que habían experimentado por separado.
Durante una de sus muchas visitas en los meses siguientes, el abuelo sonrió a Sophie y le dijo: «¿Sabes qué es lo más mágico de esta historia?».
Ella negó con la cabeza.
«El hecho de que ni ella ni yo sepamos cómo somos ahora. Por eso nos «vemos» como si fuéramos jóvenes de dieciocho años».
Sophie los observó mientras se sentaban juntos, perdidos en un mundo que solo ellos podían entender. La cabeza de Margaret descansaba sobre el hombro de Walter, con las manos entrelazadas como si compensaran décadas de separación.
—Algunas historias de amor nunca terminan de verdad —dijo abuelo Walter en voz baja—. Solo esperan el momento adecuado para continuar.
Y en ese momento, Sophie comprendió lo que su abuelo le había enseñado sobre las historias desde el principio: que las más poderosas no solo viven en las páginas, sino en los corazones de quienes las experimentan.
Esta obra está inspirada en hechos y personas reales, pero se ha ficcionalizado con fines creativos. Los nombres, personajes y detalles se han cambiado para proteger la privacidad y mejorar la narrativa. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, o hechos reales es pura coincidencia y no es intencionado por parte del autor.
El autor y el editor no afirman la exactitud de los hechos o la representación de los personajes y no se hacen responsables de ninguna mala interpretación. Esta historia se ofrece «tal cual», y las opiniones expresadas son las de los personajes y no reflejan las del autor o el editor.